Der Bademeister

Der Bademeister ist so scheiße. Das ist so ein total überfetteter Gnom, schon richtig alt auch, und der sperrt das Schwimmbad ab. Und wahrscheinlich auch auf, da war ich halt noch nie dabei. Früher hatte es rund um die Uhr geöffnet, jetzt aber nicht mehr. Weil mal so junge Arschgeigen Party gemacht haben. Jetzt schließt es offiziell um 20:30 Uhr, aber der Gnom kommt immer schon mindestens zehn Minuten vorher, und eigentlich sind es sogar zwanzig, weil die Schwimmbad-Uhr zehn Minuten vorgeht. Wahrscheinlich hat er sie selbst vorgestellt. Ich habe das immer ertragen, dass er schon früher kommt, aber jetzt wird es mir langsam zu viel. Vorhin ist er um 19:55 Uhr gekommen und hat sich neben das Becken gesetzt! Sitzt da und glotzt und wartet. Ich dachte, ich packe es nicht. Und ich dachte, dem zeige ich es: Jetzt wird knallhart bis halb neun durchgeschwommen, soll er sich ficken, der Bastard!
Ich bin dann noch eine Bahn geschwommen und noch eine und noch eine, sagen wir fünf, aber dann bin ich eingeknickt und einfach aus dem Wasser gegangen. Der Bademeister hat dann mit seinem seltsamen Akzent ganz gönnerhaft gesagt, dass ich ruhig noch weiterschwimmen kann. Der Akzent. Der Typ ist mindestens Italiener. Und so was Scheinheiliges. Als ob man da noch in Ruhe schwimmen könnte, wenn der da sitzt und wartet, bis man fertig ist.
Weil ich gern kurz vor Schluss schwimmen gehe, treffe ich den Bademeister ziemlich oft, und ich glaube sogar, er freut sich immer, wenn er mich sieht, weil ihm mein dünner, junger Körper gefällt. Ich glaube nicht, dass er noch eine Erektion bekommen kann, aber wahrscheinlich reicht es ihm schon, mich anzuschauen. Bestimmt stellt er sich Sachen vor. Wie ich was mit seinem Pimmel mache und so. Widerlich.
Wenn man den Typ da einfach so finden würde, wie er krepiert daliegt, würden alle hundertpro meinen, der hätte einen Herzinfarkt gehabt. Absolut der Herzinfarktkandidat. Wie gesagt, voll alt, voll dick, voll fertig alles in allem.

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